[align=center]Una hoja de papel desciende balanceándose en el aire desde la azotea del edificio. Es una hoja blanca escrita a mano y más que caer se suspende hacia abajo, llenando de caricias el espacio quieto que hay entre el último piso y el suelo del edificio. Los ojos de una mujer quedan prendidos a las letras dibujadas sobre una de las caras de la hoja, siguen el curso declinante del papel, su larga morosidad hacia el fondo verde del césped. Desde el ángulo opuesto, se vería cómo esa hoja recorría oscilante los perfiles del edificio, dibujando una danza silenciosa ante el homogéneo decorado de ladrillos rojos de la pared. Esa mujer de la ventana se pregunta el origen de esa hoja porque ella está en la ventana del último piso: ¿vendría arrastrada por el viento? Pero sabía que no había viento esa tarde, lo comprobó desviando la vista un instante a los arbustos. Y ¿qué sería lo escrito en aquella frágil superficie blanquecina?

Su mirada permaneció fiel hasta que la hoja quedó posada, sutil y leve, sobre el césped. Cerró entonces la ventana y salió a la escalera. Pulsó el botón de llamada del ascensor y después el de la planta baja. Salió al jardín y fue hasta el lugar donde descansaba la hoja. Se agachó y la recogió con una mano. La sostuvo con la derecha y se echó el cabello hacia atrás con la izquierda, dejando el mechón exterior tras la oreja para que quedara sujeto mientras leía.
Leyó:

Dirás que estoy loco y tendrás razón.
Me preguntaré cuando hablas
qué palabras no dices, qué lágrima es cada risa.
Aunque no esté mirando.
Aunque no esté escuchando.
Me gustará inventar cómo eres
para imaginar cómo suena ese silencio,
qué clase de temor atenúa tus destellos.
Aunque no esté cercano.
Aunque no este en mi mano.
Si es la hermana soledad,
si el cariño que duele cuando te dejas soñar.
Pienso en dejar una nota
pero no conozco el lugar del que me puedo enamorar.
Buscaré entre las letras las historias que no cuentas.
En la conversación fraccionada el diálogo que espera.
Podrás decir que estoy loco, podrás saber que no hay causa.
Aunque no esté en este tiempo.
Aunque no esté.

Miró hacia arriba buscando inútilmente una explicación entre las nubes: el porqué de esas palabras que parecían escritas para ella. Ignoraba que sobre la azotea él, alguien desconocido, escribía de cuando en cuando poemas que luego dejaba volar en el viento. Y él ignoraba también quién podría algún día leer cualquiera de sus versos sin nombre...[/align]

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Gracias por compartir
Bendiciones

SIMPLEMENTE MAGICO !!



GRACIAS .

muy bonito escrito

MÁS ALLA ESTAMOS NOSOTROS , ESTE LENGUAJE TAN BELLO ES LA ESENCIA DE LA VIDA ES MÚSICA ES ARMONIA ....... EL VIENTO DEL NORTE QUE ES UN BUEN AMIGO SE UNIÓ A ESTA CONFABULACIÓN MARAVILLOSA Y SE PRODUJO ESTA BENDICIÓN ESTE ENCUENTRO ENTRE ESTOS DOS SERES QUE AUN ESTÁNDO JUNTOS CREIAN ESTAR SOLOS......
HA VOLADO Y A VOLADO JE, JE ,JE TÁNTO QUE YA ESTÁ EN ESPAÑA ENTRE OTROS SITIOS JJJJ HA VOLADO MÁS ALLÁ DE LA COMUNIDAD .... GRACIAS BELLO SER .... TE OBSERVAMOS DESDE MÁS ALLÁ DE LAS NUBES Y ES UN HONOR PARA NOSOTROS DISFRUTAR DE TU BRILLO SIN IGUAL..... QUE HONOR ENGRANDECER A NUESTRO CREADOR